«Больной, как будто бы гранату…» 1944г.
Больной, как будто бы гранату,
Бутылку бромную берет,
И снова сонную палату
Корежит хриплое: «Вперед!»
Он все идет в свою атаку,
Он все зовет друзей с собой…
Наверно, был хороший бой!
Хирург и тот чуть-чуть не плакал
И, чтоб избавиться от слез,
Какой-то бред о бреде нес.
Когда же вечер языкатый
Оближет пыльную панель,
Внесут кого-то к нам в палату
На ту же самую постель!
«Когда тебя бессонной ночью…» 22 июня 1941г.
Когда тебя бессонной ночью
Снарядный визг в окоп швыряет,
И ты поймешь, что жизнь короче,
Чем южной звездочки полет, -
Пусть, славя жизнь, и ночь, и осень,
Отбой горнисты протрубят, -
Глотая кровь, ты сам попросишь
Своих друзей добить тебя.
Но не добьют… Внесут в палату,
Дадут железных капель пить,
Наложат гипс, и в белых латах,
Как памятник, ты станешь жить.
И выходят!.. Как из пеленок,
Ты в жизнь шагнешь из простыней, -
Нетерпеливый, как ребенок,
Спешащий к матери своей.
«Мне ворон черный смерти не пророчил…» 1944г.
Мне ворон черный смерти не пророчил,
Но ночь была,
И я упал в бою.
Свинцовых пуль трассирующий росчерк
Окончил биографию мою.
Сквозь грудь прошли
Расплавленные пули.
Последний стон зажав тисками скул,
Я чувствовал, как веки затянули
Открытую солдатскую тоску,
И как закат, отброшенный за хаты,
Швырнул в глаза кровавые круги,
И как с меня угрюмые солдаты
Неосторожно сняли сапоги…
Но я друзей не оскорбил упреком.
Мне все равно. Мне не топтать дорог.
А им — вперед. А им в бою жестоком
Не обойтись без кирзовых сапог.
«Возвращение» 1945г.
А все случилось очень просто…
Открылась дверь, и мне навстречу
Девчурка маленького роста,
Девчурка, остренькие плечи!
И котелок упал на камни.
Четыре с лишним дома не был…
А дочка, разведя руками,
Сказала: «Дядя, нету хлеба!»
А я ее схватил — и к звездам!
И целовал в кусочки неба.
Ведь это я такую создал.
Четыре с лишним дома не был…
«Скоро, скоро я домой поеду…» 1945г.
Скоро, скоро я домой поеду,
И земля закружится в окне.
И в купе какой-то непоседа
Заведет беседу о войне.
Будет любоваться им девчонка,
Восхищаясь радугой наград.
Мимо окон будет литься тонкий,
Слабо обозначенный закат.
Я не стану прерывать беседу,
Но и разговор не поддержу.
Я своей соседке и соседу
За победу выпить предложу
И за то, что скоро я увижу
Небольшую мельничную гать,
Бурей покореженную крышу,
Бедами обиженную мать.
Низенькая, щуплая, без силы,
Жизнь свою высчитывает в днях.
Ей война, как сдачу, возвратила
Пулями побитого меня.
Виктор Михайлович Гончаров — советский и российский поэт, писатель, художник, коллекционер.
В 1938 году был призван в армию. Участник Великой Отечественной войны, лейтенант, командир взвода. В 1943 году после третьего тяжелого ранения уволен в запас, инвалид войны 2-й группы.
Окончил Литинститут. Печатается как поэт с 1934 года в кубанской газете «Красное знамя». Переводчик поэзии народов СССР. Член Союза писателей СССР, член Союза журналистов СССР. Автор поэмы «Летающий мальчик», сборников «Индийские сказки», «Сказки и притчи».